Lloro. Lloro mientras busco por perdidos cajones ese escrito tuyo que habla de los amigos y que guardo como un tesoro desde hace más de cuarenta años. Y con ojos irritados lo encuentro entre fotografías antiguas, boletines de notas y recortes de Andalán. Lloro como llora La Vieja repasando antiguas mudas que ya nadie se pondrá. Lágrimas de tristeza porque te has ido y te has llevado contigo un trozo de nosotros. Lágrimas de rabia, esa rabia que produce abandonar lo que se ama.
Te has ido pidiendo que te recordáramos como un árbol batido, como un pájaro herido, como un hombre sin más. Y aquí nos quedamos todos, faltos de un trozo de nosotros. Te llevas un trozo de Aragón para enseñarlo allá donde por fin decidas aparcar tu mochila. Quizá te encuentres con tus amigos Camús, Vallejo o Brassens. Quizá veas por alguna rendija de tu mirada la playa de Sète, o quizá sean La Marcuera o los Monegros lo que tus ojos abracen. Diles a tus amigos que hoy no vamos a sufrir con el Real Zaragoza, que hoy tenemos otra pena que nos ahoga el alma. Pero que no se acostumbren, que tú no reblas tan fácil y que muy pronto estarás nuevamente animando a esos colores blanco y azul que tanto quieres.
Hoy en casa todo es tristeza. Hoy el pasillo es más largo que de costumbre y las caras son largas mientras escuchamos las noticias en esa radio que siempre te acompañó. Y que dura es la pena en la distancia. Esa misma distancia que se reducía en tiempos cuando oíamos tus canciones en vinilos girando a treinta y tres, mientras los lunes bajábamos al quiosco a comprar Andalán . Porque así Somos, suaves como la arcilla y duros de roquedal, tiernos escuchando tu Canción de Amor y duros gritando contra el viento nuestro Canto a la libertad. Y hoy todo son recuerdos. Recuerdos al ver tus libros en repletos estantes junto a programas de fiestas viejos y descoloridos por el tiempo, al contemplar tus discos en antiguos formatos agolparse tímidos junto a modernos equipos incapaces de reproducirlos. Esos libros y esos discos que nos han acompañado toda nuestra vida, levantándonos en momentos duros, alentándonos en días tristes y alegrándonos en fiestas de este o el otro lado del charco.
Porque has sabido meterte en nuestros corazones, en todos. Con sigilo pero haciéndote notar. Con educación pero si finuras. Con esa voz tan profunda como cálida, tan sabia como firme, has llevado y nos has traído trozos de Aragón, de ese Aragón tuyo y nuestro que has hecho de todos.
Y aquí nos quedamos. Con esa sensación de que se nos ha ido un trozo de vida. Viendo como metes en tu mochila esas medallas y esos reconocimientos que colgarás en algún lugar allá donde definitivamente te asientes. Y desde ese mismo lugar, cuando mires con nostalgia a tu tierra, verás que las fronteras han desaparecido, que tú las has roto, lo mismo que ocurrió con aquellas Banderas Rotas, y que trozos de Aragón florecen por doquier, y aunque muchas veces nos preguntemos Que hago yo aquí, siempre tendremos la respuesta que tu nos has dejado: Ya ves, seguimos por aquí Aguantando el temporal.Así acaba todo. Como tu decías hace ya muchos años, en esa manuscrita carta que un día alguien de niño me regaló y que todavía conservo: “Se nos ha ido el tiempo por las calles más amplias, por los parques, por las mañanas frías de nevada. Se nos ha ido el tiempo en las palabras y envejecemos cada día que avanza”. José Antonio, allá donde tu último viaje te lleve, no te quedes en la puerta, y abrígate que ya sabes que el cierzo lanza tentáculos inimaginables.
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